Seis poemas - José Antonio Pamies

Otro tiempo

Llueve 

sobre la arena herida,

se empaña el corazón, 

suena el teléfono

de los años perdidos,

ya sé que no te reconoces

en el candente espejo

que la noche desdibuja al pasar,

nadie contesta al otro lado,

es otro tiempo,

fuera han dado el aviso

de quebrantar la norma

que nos mantiene unidos,

sed de reloj abierto

contra esta caduca alegría

de permanecer,

el amor 

se resquebraja en las paredes

de este desierto inútil

anterior a nosotros,

signos furtivos, llueve

sobre la arena herida,

es otro tiempo,

nadie contesta al otro lado.

Just like heaven

Pirotecnia verbal 

sin salto al vacío,

no me engañan

esas formas huecas

de la experiencia común.

Porque estoy 

casi tocando el cielo, 

entre Wallace Steven

 y The Cure,

             en ese límite 

de la palabra precisa 

y la imaginación creadora,

donde las sustancias avivan 

la puerta de un silencio 

revelador.

Lejos de gurús 

de la mercadotecnia,

donde la poesía y el arte

crecen, como la vida, 

de forma natural.

Poema en New York

No me impresionan

          los rascacielos,

sin embargo esa lluvia extraña

que de repente caía

sobre las aceras

humeantes y pegajosas

de agosto en Manhattan

tenía un fuerte significado   

                 que algún día,

atravesando Times Square

entre anuncios veloces y luminosos

que apenas puedo visualizar,

comprenderé secretamente.

La alquimia inútil finaliza

en este punto del camino,

tirado sobre el césped 

de Washington Park

desentraño la aurora:

esta ciudad era el lugar 

y tú, verso claro, 

eres ahora 

mi único reloj. 

Anochecer ateniense

Sobre reflejos circulares

caminan nuestras sombras

al contemplar la luz,

esta luz rojiza sobre el cielo

que asesina la tarde,

y se disparan los instintos

huérfanos de tierra

hacia ninguna parte,

recuerdo entonces

cuando estabas aquí,

antes del mundo que me aguarda

con sus círculos de muerte

y sus redes sin sentido

que desprecian el arte,

ahora lo sé, 

albergo tus cenizas

desprendidas del cielo

mientras la noche avanza,

rememoro la vida,

cuando el destino era fuego,

certeza palpitante en el poema

y al otro lado nadie.

Velocidad del canto

En la pura velocidad del canto

se autodestruye la belleza herida,

estación sin nombre que araña

cada segundo de tu piel,

silenciando todo hueco de luz

vaga la tarde en su discurso roto,

ninguna razón 

es capaz de detener la noche.

Desaparecer

Desaparecer junto a la luz del mediodía

en la contemplación exacta de las cosas,

no decidir ni hacer valoraciones

acerca de este oculto don que la materia 

abiertamente plantea en tus ojos de ahora,  

extender la mirada del poema

que desde un preconcebido estruendo numerado

alguna herida sombra amenaza con cerrar,

aplazar esa urgencia inmediata 

que te aboca absurdamente a los escaparates, 

arrojarse a la razón de la naturaleza,

no pensar, no señalar con la vida, 

depurar el lenguaje en el diamante del día

que avanza con su propio ritmo hacia la tarde, 

reducirlo hasta sentir su entraña,  

canto vivo al son de una experiencia singular,

veladas certezas sin voz eclipsan la noche

celebrando el fulgor del universo,

donde late esta silente verdad concebida 

en un vacío abierto, en la reposada escucha

de la cifra innumerable y su desierta nada.

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