a una Isolda

Engin Akyurt

la ingenuidad germina en las manos

esto — lo callan los poetas. gritan: ¡arder, no llorar! sin embargo, 

blancas o ensangrentadas

las pasiones se pagan con tacto. algo

que sólo conoce el cuerpo mártir entregado a los leprosos (o a la ambigüedad).

dicen los poetas

que es preferible ser violada por un rey que por una horda de leprosos

que algunas manos comparten nombre, que el cabello torna hiedra, ceniza o madreselva — nunca consuelo. ¿pero acaso tú, 

que no ahuyentas con un cachorro el llanto, tú, 

que aún fulminas la mirada que se aparta, 

prestarías tu más pura camisa a otra amiga mancillada por el vasallaje?

ah.

porque la amiga, dicen los poetas — siempre es una otra y no otra una. la amiga 

descansa en ternuras aterciopeladas, renuncia siempre a su tragedia y se entrega a la ordalía, palabra de belleza desafiante, que no es sino 

la violación

de una turba

de leprosos — arder

y llorar.

confiesan los poetas: «la amiga tiembla, sin embargo», ciñe cilicio a su carne y odia su nombre, amada o amiga, y todos sus referentes. porque a veces una cree que evita el escarnio por designio y realmente sólo llora sola en un bosque junto a un cuerpo

pero abrazada a una espada

y no a un amor.